Ñ r
e u
s t
é l
-deformación literaria-
# 190
"Busquen siempre la verdad real y no la concepción popular de la verdad. Empleen sus experiencias reales, concretas e íntimas. Esto significa que muchas veces darán la impresión de falta de tacto. Aspiren siempre a la autenticidad."
Jerzy Grotowski
"A veces creía que era ayer y era pasado mañana."
PROSA |
Fotografía |
Yasunari Kawabata
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Fotografía (Shashin)
Un hombre feo —es duro decirlo, pero ciertamente fue por su
fealdad que se convirtió en poeta—, bien, este poeta me dijo lo siguiente:
"Odio las fotografías, y muy rara vez se me ocurre sacarme
una. La única vez fue hace cuatro o cinco años con una muchacha, con motivo de
nuestro compromiso. Me era muy querida. No creía que una mujer como ella
volviera a aparecer en mi vida. Ahora aquellas fotografías son mi único recuerdo
hermoso.
"El año pasado, una revista me pidió una foto. Corté mi parte
de una fotografía en la que aparecía con mi prometida y su hermana, y la mandé a
la revista. Hace poco un reportero vino a pedirme otra fotografía. Dudé por un
momento. Pero al final recorté por la mitad una donde estábamos mi novia y yo, y
se la entregué al reportero. Le pedí que me la devolviera, pero no creo que lo
haga. De todos modos no tiene importancia.
"Dije que no tiene importancia, pero la verdad es que me
sobresalté al ver la mitad de la foto donde mi prometida había quedado sola.
¿Era la misma muchacha? Déjeme contarle sobre ella. La muchacha de la foto era
bella y encantadora. Tenía diecisiete años y estaba enamorada. Pero cuando miré
la foto que tenía en mis manos —la fotografía de la muchacha separada de mí— me
di cuenta de lo insulsa que era. Y hasta ese momento había sido la más bella
fotografía que yo hubiese visto...
"En un instante desperté de un largo sueño. Mi precioso tesoro
se había desmoronado. Y entonces..."
El poeta bajó todavía más la voz.
"Si ve mi foto en el diario, ella también pensará lo mismo. Y
se sentirá mortificada por haber amado a un hombre como yo. Bueno, ésa es la
historia. Pero me pregunto, ¿y si el diario difundiera la foto de los dos
juntos, tal como fue tomada, volvería ella a mí creyéndome un hombre
espléndido?"
Yasunari Kawabata nació en 1899 y se suicidó en 1972. Se quedó huérfano a los tres años. Estudió literatura en Tokio a la par que fue cineasta y fundó la revista Bungei-jidai. Publicó: La bailarina de Izu (cuentos), País de nieve, El maestro de Go, Mil grullas, El sonido de la montaña, El lago, La casa de las bellas durmientes, Kioto, Lo bello y lo triste y Historias de la palma de la mano (cuentos) y Correspondencia 1945-1970 entre él y su discípulo Yukio Mishima. En 1968, ganó el premio Nobel de literatura.
¿Tenés los cajones llenos de papeles,
el rígido repleto de textos, la cabeza
colmada de ideas? ¿Te gustaría
encontrarles la vuelta, darles
cuerpo y aire, ponerlas a circular?
¿Pero tus amistades no te llevan el apunte,
y en tu familia te dicen "¡qué bonito!"
aunque leas la historia de unos zombis
que violan a tu mascota?
Ya hemos estado allí.
Encuentros de escribir y leer.
Empieza el 9 de abril.
Más información acá
Coordinan:
Preguntá: niusleter@niusleter.com.ar
(Asunto: Taller).
Psicología del Periodismo
Estás a
punto de fundar un gran diario, y me pides consejo. Como no tengo mayor experiencia
personal en este negocio, te aconsejaré con entera libertad de ánimo; por otra parte me
tranquiliza el saber que los consejos no se siguen nunca. Empiezo, pues. Un diario vive
del número; si se aparta de lo vulgar está perdido. Te conozco: eres un desdeñoso, un
difícil, un artista, y me replicarás: "No vengo a servir, sino a iniciar; no quiero
halagar al público, sino educarlo". Educaciones costosas. Además, para educar un
público hay que comenzar por tenerlo, y para tenerlo hay que halagarlo. ¿O es que te
resignas a ser el único suscriptor? Un gran diario, es decir, un diario con un gran
público, es un partido; cada vintén representa un voto. Y se trata de electores que dan
su voto y dinero encima: ninguna política consigue tanto; gracias que a cambio del dinero
se obtenga el voto, y eso a fuerza de elocuencia republicana. Claro que un diario
político es diario de una minoría, y lo mismo si es científico o literario, o
religioso. Una tendencia moral o intelectual definida disminuirá inmediatamente el
tiraje.
La democracia —o sea el desmenuzamiento humano— ha hecho posibles los grandes
públicos. Es menester que te lean los negreros sin ortografía y los esclavos que
aprendieron a leer; el patricio y su lacayo, la niña sentimental y la cocotte de
seda o de algodón; el poeta y el croupier, el médico y el jockey, el
ministro y el vendedor de verduras, el cura y el apache, madame de Staël y su portero y
Moliere y su criada, el presidente y el reo en capilla, y Deibler y hasta tus compañeros
en la prensa. Un gran diario debe ser caótico. Busca un interés común a los infinitos
"cualquiera", un interés que los obligue por una hora, por media, por diez
minutos, según las dimensiones del oasis de ociosidad cotidiana, a contemplar tu hoja.
Cuando el tiempo es dulce y no hay energías suficientes para pasear, la gente se asoma a
los balcones. Toda la familia: los nenes miran los caballos y los eléctricos; la casadera
mira los mozos de zapatos de charol, el estudiante las caderas redondas, la mamá los
sombreros femeninos, la suegra las inconveniencias del tránsito, el abuelo, con sus ojos
turbios, el río urbano que pasa, y la sirvienta, fregados los platos, mirará también
algo por su ventanillo. Y si dos borrachos riñen y se pegan o se acuchillan, ¡qué
suerte para los del balcón! He ahí tu público. Has de ser un balcón, y tu diario, la
calle universal.
El periodismo es la síntesis y el comercio de la curiosidad. Pero mientras la
curiosidad del pensamiento y del bien es rara, la curiosidad del hecho es general porque
es instintiva. Lo indispensable es el hecho. Del hecho parten el sabio, el esteta y el
moralista que desprecian la prensa, y con el hecho se contenta la enorme mayoría cuya
sola cultura es la prensa, y que no va más allá de la sensación y de la imagen
corriente. Un gran diario no ha de encerrar sino hechos, o que parezcan tales. La esencia
del periodismo es dramática. El periodista auténtico oculta lo suyo y revela lo ajeno;
reúne en sí las vibraciones dispersas y las transmite; semejante al cómico, desaparece
bajo la realidad que nos transfiere. Cargado de tesoros incesantemente renovados, su
misión es repartirlos ilesos entre nosotros, y su ideal se reduce a la rapidez y a la
exactitud. El periodista es el buzo de los hechos. Su carrera es una de las formas
modernas del heroísmo, y las kodaks enfocadas por los reporteros en plena batalla
durante la guerra ruso-japonesa son más eficaces hoy que las ametralladoras. No tengas
otro programa que presentar el máximo de hechos recientes y distintos. Preséntalos con
simplicidad; no te olvides de que tu lector es simple —por lo menos en tanto que te
lee—. Huye de toda elevación. Elevar fatiga, y tu público es débil de cascos. No
soporta sino el desfile de los hechos brutos; su afición se detiene en lo pintoresco; su
delicia es la verdad en folletín. De ahí la desmesurada importancia del deporte y de los
crímenes. Atiende tú, en tus informaciones, antes al último estupro que a la última
encíclica; en tus crónicas literarias no salgas de lo anecdótico; describe sobriamente
las teorías y minuciosamente los escándalos; no publiques los versos del genio ignorado
sino se suicidó aún. El vago afán de lo nuevo y la cobarde pereza engendraron la moda.
Sea tu diario una vasta moda que muere y renace cada mañana.
La caza de los hechos... la cartera, morral de noticias ensangrentadas, calientes
todavía... Elige empleados de moderada inteligencia, de memoria fiel, de buenas
relaciones y sobre todo de piernas ágiles. Aprovecha las maravillas de la industria para
enterarte pronto. La gloria de Blowitz era "tener un hilo". Apodérate de los
hilos secretos. Entonces, en premio al estremecimiento periódico y fugaz que sentirán a
la vez, por mediación tuya, miles de seres aburridos, gozarás de una incalculable
potencia. Serás el instrumento del reclamo, la encrucijada fatal de las combinaciones
financieras y políticas. Serás, ¡oh colector!, el árbitro invisible, el que manipula
esa montaña de granos de arena, ese mar de gotas, esa totalidad de nadas: la opinión
pública, y si así lo quieres, te enriquecerás tanto con tu palabra como con tu
silencio. ¡Bello destino! Pero, ¿eres digno de él? ¡Ay! Te conozco... Tienes
demasiadas ideas... El periodista es un hombre de acción: ¡menos libros, pues, y más
gimnasia!
Rafael Barrett (1876-1910)
Publicado en La Razón, Montevideo, el 31 de julio de 1909. Recogido en
Obras Completas, RP-ICI, Asunción, vol. II, p. 88.
Edición digital para Proyecto Ensayo Hispánico de Francisco Corral Sánchez-Cabezudo.
¿Hay cosas que no cambian nunca? ¿Ejemplos?
Escriba sus respuestas en http://niusleter.blogspot.com
Una más, una misma
-Vos, mamá ¿por qué no
trabajás
de vendedora de café?
-No, yo a la cancha no voy
detrás de una moneda
que desprenda el estadio
al ritmo de los goles.
N o soy mesera, cafetera,
moza
ni bajo la cortina metálica
del bar
para beber el resto de las
copas
a solas. Soy un ama de casa,
una más, una misma.
Pude haber sido una poeta
profesional / confesional /
neo-barroca /
experimental / existencial /
neo-romántica/ social
suicida/ iluminada/
conceptual / espiritual.
Y preferí ser una más,
oscura, pensando cosas
mientras se quema la comida.
Surcos/ arrugas producidas
por maquilladoras sutiles
me atacan
y soy siempre la misma, una
más.
Digo que es el mapa de mi
piel,
la memoria del mundo
que tuve y que no tuve.
Pero... ¿qué pasa conmigo?
Pude ser la mujer de un
líder,
la pareja periodística
del noticiero de tv o de
radio
("A ver... ¿qué
temperatura tenemos hoy?").
Pude ser la compañera
de un revolucionario,
la esposa de un médico
exitoso,
la novia del masajista
o la alumna dilecta de un
políglota.
Pero soy una más, una misma.
Soy una más y, a veces, una
misma.
Olvido la cartera en el
rellano
de la escalera, pierdo el
tren,
bajo del colectivo
quizá en otra parada.
Cuento y recuento las bolsas
de basura
en la calle, para ser una
más
y camino en zig zag.
Olvido
los nombres de la gente,
sin llegar a loca/ monja/
puta/mendiga:
la que duerme en una cama de
cartón
no soy su misma, no. La
nombro
solamente.
Pero desato una granada
de recuerdos cuando me piden
documentos.
Mi identidad se fuga en los
caminos
de las que fui y siguen
siendo
sin mí.
Soy una más, soy una misma.
Me entrego a la memoria de
los otros
y al olvido.
Hijos, amantes, nietas,
nietos y maridos:
como todas las mujeres -mis
amigas-
soy
"el amor que
mueve el mundo"
de pañales, alcanfor,
serrallos,
perfumes, pan y vino.
Soy una más, soy una misma.
Igual pero distinta,
la escultora que clava
espátulas de luz
para tajear la sombra.
(Me exalto, me defiendo, soy
la otra, ¿me reivindico?)
Sí. Soy una cada vez, una
vez más.
Soy una misma.
Hebe Solves (Buenos Aires, 1935)
"El mensaje es simple y cada vez más claro. Si vamos adonde estamos estaremos en todos lados. Paz." Arévalo esquina Niceto Vega (Palermo).
"No sos mi amigo la puta q' te parió." Camargo al 900, vereda impar (Villa Crespo).
"Q'alguien traiga repelente. Basta de moscos." Virrey Olaguer y Feliú, casi esquina Conde (Colegiales).
"Volvé con tu novia. Dejá los chizitos." Misma dirección (mismo barrio).
"Declaro el estado de felicidad permante." (Sic) en Av. Cabildo, casi Dorrego, en la pared que está encima del viaducto Carranza (Palermo)
~ Common Craft show
Explicaciones originales de nuevas tecnologías.
http://www.commoncraft.com/blogs
~ e-limbo
e-zine de información y analisis de modos de vida actual.
http://www.e-limbo.com/index.php
~ Silvina Romero
Joyería textil
http://silvinaromero.blogspot.com/
anadelostejados dijo...
Voy a responder desde la literariedad, so sorry.
Cambiaría el nombre de la "clase media" y le pondría "media clase".
Cambiaría los nombres de las calles con "próceres" y les pondría nombres de
artistas.
Cambiaría el nombre al "arte moderno" y lo llamaría: "experimentalismo creativo"
Athos dijo... Cambiaría...
..."Vida", por "El que no arriesga no gana", para resaltar el desafío de estar
vivo.
..."Silencio", por "El que calla otorga", porque la mayoría de los silencios de
los simples mortales son sinónimo de indiferente complicidad pasiva. El silencio
de la Naturaleza y el de los sabios serían excepciones a la regla.
..."Muerte", por "El último es cola de perro", porque tal como vivimos, no
hacemos más que correr desesperadamente hacia ella.
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A todas las personas que respondieron a la consulta.
Y a las amistades y familiares que no, pero los queremos.
No le tenga miedo al desabastecimiento: hay Ñusléter para rato.
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