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N u s l e t e r

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ÍNDICE

ETIMOLOGÍA | Paso |

PROSA | La playa | Alain Robbe-Grillet |
DEFINICIÓN | Hacer |
TALLER LITERARIO | Pisadas |
ENCUESTA
POEMAS | Poema | A bordo de una barca... | Estando ocupado... | Po-Chü-I |
ENLACES | Fotos |
GRAFFITTI
AGRADECIMIENTOS
RESPUESTAS | Cartas |
SUSCRIPCIONES | Cópese |

ETIMOLOGÍA

PASO, 1220-1250. Del latín PASSUS, -US 'movimiento del pie cuando se va de una parte a otra', derivado de PANDERE 'extender'.
DERIVADOS. Pasear, 1444; paseo, 1605. Pasillo, 1737. Pasar, hacia 1140; paso, 1335, 'acción de pasar', 'lugar de paso'. Pasada, 1220-50. Pasadizo. Pasaje, 1309; pasajero, 1495. Pasante; pasantía. Pase, 1737. Antepasado. Compasar, 1220-50, 'medir con pasos', 'medir'; compás, 1490, 'instrumento para medir desde un punto', 'medida, ritmo'. Propasarse, 1737. Repasar, 1607. Sobrepasar, del francés surpasser. Traspasar, 1140.  COMPUESTOS. Pasacalle. Pasamano, 'baranda', 1505. Pasaporte, 1611, del francés passeport, hacia 1520, propiamente 'pasa-puerto'. Pasatiempo, 1490.

PROSA

La playa

   Tres niños caminan a lo largo de una playa. Avanzan, uno al lado del otro, llevándose de la mano. Tienen sensiblemente la misma estatura, y sin duda también la misma edad: una docena de años. El del medio, sin embargo, es un poco más pequeño que los dos. 
    Aparte de estos tres niños, toda la larga playa está desierta. Es una banda de arena bastante ancha, uniforme, desprovista de rocas aisladas como agujeros en el agua, inclinada apenas entre el acantilado abrupto, que parece sin salida, y el mar.
    Es un día hermoso. El sol ilumina la arena amarilla con una luz violeta, vertical. En el cielo no hay una sola nube. Tampoco hay viento. El agua es azul, calma, sin la menor ondulación que venga de mar adentro, aunque la playa se despliegue sobre mar abierto, hasta el horizonte.
    Pero a intervalos regulares, una ola súbita, siempre la misma, nacida a algunos metros de la orilla, se infla bruscamente y rompe en seguida, siempre sobre la misma línea. No se tiene la impresión de que el agua avance, y después se retire; es, al contrario, como si cada movimiento se ejecutara en su lugar. La hinchazón del agua produce primero una ligera depresión, del lado de la playa, y la ola retrocede un poco, con un rumor de roce de arenisca; después estalla y se expande, lechosa, sobre el declive, para volver a ganar el terreno perdido. Apenas si una subida más fuerte, aquí y allá, moja por un instante algunos decímetros suplementarios.
    Y todo queda de nuevo inmóvil; el mar, liso y azul, exactamente detenido a la misma altura sobre la arena amarilla de la playa, en la que caminan uno al lado del otro tres niños. 
    Son rubios, casi del mismo color que la arena: la piel un poco más oscura, el cabello un poco más claro. Están vestidos los tres de la misma manera, pantalón corto y camisita, ambos de una gruesa tela de un azul desvaído. Caminan uno al lado del otro, llevándose de la mano, en línea recta, paralelamente al mar y paralelamente al acantilado, casi a igual distancia de ambos, aunque un poco más cerca del agua. El sol, en el cenit, no proyecta ninguna sombra a sus pies.     
    Ante ellos la arena es enteramente virgen, amarilla y lisa desde el acantilado hasta el agua. Los niños avanzan en línea recta, a una velocidad regular, sin producir el menor cambio en ella, tranquilos y llevándose de la mano. Detrás de ellos la arena, apenas húmeda, marcada por tres líneas de huellas dejadas por sus pies desnudos, tres sucesiones regulares de huellas semejantes e igualmente espaciadas, bien cavadas, sin rebordes. 
    Los niños miran derecho ante ellos. No echan siquiera una mirada hacia el alto acantilado, sobre su izquierda, ni hacia el mar cuyas olitas rompen periódicamente, sobre el otro lado. Menos todavía se vuelven, para contemplar detrás de ellos la distancia recorrida. Prosiguen su camino, con un paso igual y rápido. 
    Ante ellos, una bandada de pájaros del mar zanquea en la orilla, justo en el límite de las olas. Progresan paralelamente a la marcha de los niños, en el mismo sentido que ellos, a un centenar de metros aproximadamente. Pero como los pájaros van mucho menos rápido, los niños se aproximan a ellos. Y mientras el mar borra los trazos de las patas estrelladas a medida que se imprimen, los pasos de los niños permanecen inscriptos con nitidez en la arena apenas húmeda, donde las tres líneas de huellas continúan alargándose. 
    La profundidad de estas huellas es constante: cerca de dos centímetros. No están deformadas por el hundimiento de los bordes ni por un hueco demasiado grande del talón o de la punta. Parecen recortadas de un modo incisivo sobre una capa superficial, más móvil, del terreno. 
    Su triple línea se desarrolla así cada vez más lejos, y parece al mismo tiempo disminuir, retardarse, fundirse en un solo trazo que separa la playa en dos bandas, en toda su longitud, y que termina en un menudo movimiento mecánico, como ejecutado siempre en el mismo lugar: el descenso y el ascenso alternado de seis pies desnudos.
    Sin embargo a medida que los pies desnudos se alejan, se aproximan a los pájaros. No solamente ganan terreno rápidamente, sino que la distancia relativa que separa a los dos grupos disminuye todavía mucho más rápido, en comparación al camino ya recorrido. Pronto no hay más que algunos pasos entre ellos...
    Pero cuando los niños parecen estar al fin por alcanzar a los pájaros, éstos sacuden de pronto las alas y vuelan, uno primero, después dos, después diez... Y toda la bandada, blanca y gris, describe una curva por encima del mar para regresar a asentarse sobre la arena y volver a zanquear, siempre en el mismo sentido, sobre el límite de las olas, aproximadamente a una centena de metros. 
    A esta distancia, los movimientos del agua son casi imperceptibles, a no ser por un cambio súbito de color, cada diez segundos, en el momento en que la espuma destellante brilla al sol. 
    Sin ocuparse de las huellas que continúan trazando, con precisión, en la arena virgen, ni de las olitas a su derecha, ni de los pájaros, que por momentos vuelan y por momentos caminan, precediéndolos, los niños rubios avanzan uno al lado del otro, con un paso igual y rápido, llevándose de la mano. 
    Sus tres rostros bronceados, más oscurecidos que sus cabellos, se parecen. La expresión es la misma: seria, reflexiva, posiblemente preocupada. Sus rasgos son también idénticos, aunque, visiblemente, dos de los niños son varones y la tercera una niña. Los cabellos de la niña son apenas un poco más largos, un poco más ondeados, y sus miembros apenas un poco más gráciles. Pero la ropa es enteramente la misma: pantalón corto y camisita, uno y otra de una gruesa tela de azul deslavado. 
    La niña se encuentra en el extremo derecho, del lado del mar. A su izquierda, camina el varón que es ligeramente más pequeño. El otro varón, el más próximo al acantilado, tiene la misma estatura que la niña. 
    Ante ellos se extiende la arena amarilla y lisa, hasta perderse de vista. Sobre su izquierda se levanta la pared de piedra parda, casi vertical, en la que no se ve ninguna salida. Sobre su derecha, inmóvil y azul desde el horizonte, la superficie lisa del agua es bordeada por un ribete súbito, que rompe en seguida para expandirse en espuma blanca. 
    Después, diez segundos más tarde, la onda que se infla cava de nuevo la misma depresión, del lado de la playa, con un rumor de roce de arenisca. 
    La olita rompe; la espuma lechosa trepa de nuevo la pendiente, volviendo a ganar algunos centímetros de terreno perdido. En el silencio que sigue, tres campanadas lejanas resuenan en el aire calmo.
    -Ahí está la campana -dice el más chico de los varones, el que camina en el medio. 
    Pero el ruido de la arenisca que el mar aspira cubre el demasiado débil tintineo. Es necesario esperar el fin del ciclo para percibir de nuevo algunos sonidos, desformados por la distancia. 
    -Es la primera campana -dice el más grande. 
    La olita rompe, a su derecha.
    Cuando la calma regresa, no escuchan más nada. Los tres niños rubios caminan siempre con la misma cadencia regular, llevándose los tres de la mano. Ante ellos la bandada de pájaros que no está más que a unas zancadas, ganada por un brusco contagio, sacude las alas y se echa a volar. 
    Describen la misma curva encima del agua, para venir a posarse otra vez sobre la arena y volver a zanquear, siempre en el mismo sentido, justo sobre el límite de las olas, aproximadamente a una centena de metros.
    -Puede ser la primera -continúa el más pequeño- si no se ha oído la otra antes...
    -La habríamos oído igual -responde su vecino. 
    Pero no han, por esto, modificado su paso; y las mismas huellas, detrás de ellos, continúan naciendo, a medida que las imprimen sus seis pies desnudos.
    -Dentro de un rato no estaremos tan cerca -dice la niña.
    Después de un momento, el más grande de los varones, el que se halla del lado del acantilado, dice: 
    -Estamos todavía lejos. 
    Y caminan a continuación los tres en silencio. 
    Se callan hasta que la campana, siempre indistinta, resuena de nuevo en el aire calmo. El más grande de los varones dice entonces: "Ahí está la campana". Los otros no responden. 
    Los pájaros que están a punto de alcanzar sacuden las alas y vuelan, uno primero, después dos, después diez...
    Después toda la bandada está de nuevo posada sobre la arena, progresando a lo largo de la orilla alrededor de cien metros delante de los niños. 
    El mar borra los rastros estrellados de sus patas a medida que los imprimen. Los niños, por el contrario, que caminan más cerca del acantilado, uno al lado del otro, llevándose de la mano, dejan detrás de ellos huellas profundas, cuya triple línea se alarga paralelamente en los bordes, a través de la larguísima playa. 
    A la derecha, del lado del agua inmóvil y lisa, rompe, siempre en el mismo lugar, la misma pequeña ola. 

DEFINICIÓN

TALLER LITERARIO

Pilotean: Fernando Aíta y Alejandro Güerri

Llame al 4896 0140 o al 4205 4284.
O escriba a:
niusleter@niusleter.com.ar

ENCUESTA

¿Nos puede contar en cinco pasos (ó 70 palabras) cómo ser feliz con poco (aunque sea un ratito)?

Conteste a: niusleter@niusleter.com.ar

POEMAS

Poema

Con un manojo de blancos lotos

hurtados del lago

Regresa una doncella

remando en su pequeño bote.

No puede ocultar las huellas

porque la embarcación

A través de los flexibles juncos

dibuja su delatora estela.

A bordo de una barca

"Autogestión!!! Aspecto desprolijo. Ni paraguayos. Ni bolivianos. Ni argentinos. Latinoamericanos."

"Ale, te amo. Mamá"
"Agus, te amo. Papá"
"Fabi, te amo. Papá"

"Sara, te esperé pero no viniste. Mañana vengo."

Todos vistos en el refugio del andén central de la estación Avellaneda, por Nahuel Valcarce, Daniel Liñares y Elizabeth Gora.

AGRADECIMIENTOS

Cada número dejás una marca en nuestro espíritu, Mariano Valcarce, Soporte Técnico.
Mariano Carrara.
Caterina Güerri, feliz cinco. 
Marcos Bruzzo, que te repongas pronto.
Lucas Luna, por el dato de "Tirate un lance"
Gabriela García
Daniel Chirom y la revista El Jabalí
Nicolás Romano y El Anartista
Raúl Baena
José Repiso Moyano
A todos los que se toman unos minutos para leer Ñusleter.
A los que se toman unos minutos para contestar.
A los que se toman unos minutos para compartirlo.

Mariano Valcarce, Soporte Técnico, recomienda "ir a paso propio".

RESPUESTAS

¿Se anima a escribir una carta de amor, imaginaria o real, en no más de (estrictas) sesenta palabras? Déle.

Recién partiste.  Dejaste vacía mi alma.

Mi alma... mis entrañas.        

Te lo dije. Aseguraste que no querías.

No quiero, no quiero - repetiste.

En silencio - tu presencia rondando - preparé mi desayuno.

Estiré la mínima mermelada restante

y separé láminas milimétricas del final del queso.

Pero me habías engañado una vez más. 

Antes de partir, te comiste la única tostada que tenía.

Graciela Gómez Sala / alondra

G.:
Anoche encontré una media tuya debajo de la mesa de luz. Te recordé sentada en la cama, de piernas cruzadas, mirabas la pared, ensimismada. También recordé la canción de Joy Division, tan incomprensible, terrible: "El amor nos separará". Te extraño, linda. Ahora me siento en la cama en la misma posición que vos, intento descubrir que viste en la pared. 
Y no se qué hacer con tu media.
N.

Bárbara:  A ti expreso sentimiento tan puro y único como sólo tú, te amo más que a la vida misma, sepa el mundo que la muerte no es nada al lado del amor que siento. Mi vida, corazón y razón te pertenecen; te doy todo por la alegría y la visión del paraíso que tuve al contemplarte en tan triste mundo.
LuKas

Querido:

Dos veces fue demasiado y miles podrían haber sido inútiles, sin saber me desmorone en tus brazos como las hojas de otoño.

Te ame tanto que no creíste en mí ni en vos. Un amor real muy cerca te quema, pero lejos te excita y con la vida que es real pero es finita no se jode.

Siempre tuya.

Mystica

Cada tanto la leo... y lloro... y pienso... ¿Para qué? ...si él ya lo sabe.  El ya lo sabe y ambos sabemos que ahora no podemos... AHORA, no se puede...

Por eso prefiero no sentirla, pensar que no la he escrito.

Cerrar el cuaderno y dormirme abrazada a mi marido... tanto como él lo hará con ella... en su cama.

D.A.A.

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